[Déclin & Renaissance]
4:59
Je me réveillais.
Nous étions en septembre, des souvenirs me reviennent en mémoire. J'ai un rendez-vous important ce matin, mais avant ça, il faut que je vous raconte ce qu'il s'est passé.
L'automne dernier fut sombre, en novembre, une connaissance s'est donnée la mort volontaire, un cas de suicide. Retrouvée dans sa chambre. Pendue. Elle avait 20 ans. Son père était flic, sa mère absente. Je me souviens, de notre époque, nous faisions de l'urbex et prenons de la kétamine, on traînait aux skatepark de la chapelle, du speed dans le sang, on était jeune. Beaucoup trop jeune.
J'allais au concert de Portrayal of Guilt. J'avais pas d'argent. Je fumais beaucoup trop, j'avais froid. J'avais laissé tomber.
Cette nouvelle a fait beaucoup bouger, j'ai recroisé la dépression, la solitude. L'errance dans le monde chaotique et désordonné des adultes.
L'hiver fut long et douloureux. Froid comme un sédatif qui anesthésie pas tout seul fait l'opération. Résultat : tu vois tout, tu ressens tout.
Puis ensuite, à force de trop t'y tenir, tu tombes malade et c'est le black out.
Il m'a fallut quelques années pour m'en remettre.
Certains passages me semblent vraisemblables, dans son ensemble, j'ai pu déconstruire pour reconstruire et me rendre compte.
Un évènement m'a sauvé.
Comme dans le passé, j'étais à ma table de dessin, les personnages que j'encrais étaient devenus effrayants, avaient l'air malades, souffrants, maudits.
Je pris une feuille et traça.
" A ". La lettre A, encore.
Quand à l'évolution des formes, j'enchaînais instinctivement avec la suivante : B, C, D, E.
C'est là que j'ai compris.
Un alphabet, fut le début de mon étude nouvelle, d'un nouveau passage dans la réalité. Celle des lettres.
Écrire. L'alphabet en commençant par la fin, la structure, la rigueur, 6 voyelles et 20 consonnes. 26 lettres en tout. L'origine de l'alphabet latin. Les systèmes d'écriture majeurs : les sinogrammes, pictogrammes, hiéroglyphes, cunéiforme, alphasyllabaire, alphabet latin. Histoires et développement de recherches, preuve du monde. Preuve de l'existence.
Le printemps dernier, j'ai pu rencontrer un type de personne qui m'a ouvert les yeux à la technique. On les appelle calligraphes, mais ce cas particulier, maîtrise la peinture murale, le lettrage autant que la calligraphie.
Il m'a appris la différence entre ces deux pratiques, l'origine du mot calligraphie, du grec ancien κάλλος kállos (« beauté ») et γραφία , graphía (« écrire»). Le lettrage, ou lettering en anglais, est le dessin réfléchi de la lettre dans toute sa forme. Le nombre d'or, acanthes, retour à l'art Antique. Harmonie.
J'ai considéré cette personne comme mon mentor, mais comme tous les puristes de black métal, c'était un connard. Je crois aussi, que je n'allais pas bien, et la raison, une des tâches qui font fuir les gens, est le fait que je ne mangeais pas. Le refus d'une part de la vie, celui du plaisir.
Tracer des alphabets me suffisait, la souffrance avant disparu, pour un moment, car la faim finit par prendre raison de moi, et le manque me faisait vomir.
Lorsque nous étions en session de dessin, il y avait cette table en bois massif. Le bois est un matériel noble. Je me fais souvent de fausses idées quant à l'apparence des choses, sans remarquer que le bois peut pourrir. Nous avons eu de longues discussions autour de cette table jusque dans le fond de son lit, il n'y avait pas de règles établies, et cela a causé ce tord qui s'est créé entre nous. J'étais toxique pour lui, et il l'était pour moi. Notre différence d'âge creusait un fossé entre nous.
L'été dernier, pétage au quai d'une gare. Dégradations des biens publics. Graffitis, fouille, drogues. Condamnation, poste de police. Garde à vue. Moitié de la nuit. Rien dans l'estomac. Culpabilité. Casier judiciaire. Procès verbal. Problème d'argent.
Haine.
Haine.
Haine.
Je me suis isolé. Y avait rien à faire.
Retour à la réalité.
Abattage d'arbres, travaux conséquents dans ma rue.
Ils suppriment mon arrêt habituel de transport en commun. Détruisent tout sur leur passage. Les rails, les poteaux où on graffait avec les potes, l'abri-bus de mes soirées solitaires. L'espoir, arraché par un ouvrier lui même ayant le regard vitreux et le moral brisé. Hostilités, j'ai la haine.
Je pars de chez moi, le ciel est gris.
